Dans le village d’Anna, le plus grand et le plus ancien chien était Babo. Avec son pelage brun foncé, il marchait un peu lentement, mais ses yeux racontaient toute sa vie. Babo vivait avec la famille depuis plus de douze ans. Il avait vu l’enfance et l’adolescence des enfants de la maison, la neige des hivers et la chaleur des étés, les joies et les tristesses silencieuses de la maison.
Un jour, Babo ne sortit pas dans la cour comme d’habitude. D’ordinaire, le matin, il agitait sa queue dans son « bonjour » particulier, mais ce jour-là il était allongé, la tête sur ses pattes. Le maître, grand-père Lazar, regarda dans ses yeux et comprit : le chien était fatigué.
Le grand-père Lazar s’assit près de Babo, posa ses mains sur sa tête et dit très doucement :
— Babo chéri, tu vas nous quitter maintenant… ?
Le chien leva les yeux, avec une dernière lueur à l’intérieur, et sembla répondre comme un humain :
« Je ne vous quitte pas, grand-père… je termine simplement mon chemin. »
Les enfants de la maison se rassemblèrent autour de lui. L’un apporta sa balle de jeu préférée, l’autre le vieux foulard-collier du chien, que Babo portait toujours lors des fêtes. Déjà le soir, le chien leva difficilement la tête, lécha une fois la main du grand-père Lazar et expira doucement.
Pour Babo, un petit signe de pierre fut placé dans le coin du jardin. Mais la chose la plus étonnante fut que le lendemain matin, tout le monde remarqua quelque chose d’incroyable. Devant la porte de la maison du grand-père Lazar, à l’endroit exact où le chien s’asseyait chaque jour en attendant le retour de la famille, il y avait de petites traces… sur la terre humide, légères mais profondes, comme si c’étaient les derniers pas de Babo.
Les enfants dirent que c’était peut-être le jeu du vent. Mais le grand-père Lazar sourit simplement et dit :
— Il ne nous a pas quittés… il voulait juste rentrer à la maison une dernière fois.
